Cependant, malgré l'orfèvrerie mise en place, la fresque oublie d'en être une, aussi intimiste soit-elle. La dimension visuelle tant attendue est absente face aux merveilles stylistiques de l'époque et à la folie d'Ivan le Terrible, platement représentée dans une séquence pesante où se mêlent sur la voix du même acteur l'opresseur et l'opressé. Seule la musique au souffle surdimensionné entre en jeu comme véritable notion esthétique dans la représentation de la folie. Les vingt premières minutes du film sont pourtant d'une force implacable, alignant avec cruauté les indomptables excès d'Ivan dans un avancement barbare qui n'en finit pas d'écraser sous ses pieds les victimes innocentes de son pouvoir suprême. Est-ce alors une surcharge spéculative qui vient soudain pétrifier le film dans l'étirement et la passivité ? Lorsqu'Ivan le Terrible (phénoménal Piotr Mamonov) sort du cadre, toute cette reproduction de l'Histoire devient fatiguée, empesée par le poids des lourds costumes et des pierres enneigées. Tsar, ainsi sorti de sa formule réflexive sur l'icône diabolique, ferme toute perspective afin de respecter les consignes d'un art russe d'école à l'effroyable austérité, engoncé dans un spiritualisme d'une froideur étonnante.

Evidemment il faut reconnaître l'ambition démesurée du film dans sa propre discrétion, ainsi que l'héritage marqué de la version d'Eisenstein, mais cela ne saurait pour autant nous faire avouer que la nouvelle œuvre de Pavel Lounguine est d'un plaisir et d'une accessibilité évidente. << Quiconque approche le Tsar se met à brûler. >> ; sur ces paroles dantesques, le film applique à l'image, symboliquement, la mort mise en œuvre par le Tsar. L'apothéose par le feu (du serviteur, de l'église), vient prouver avec une forte autorité la vérité annoncée auparavant. C'est bien de ce feu que nous brûlons parfois aussi sur nos sièges, tiraillés entre la torpeur sorcière des flammes et le glacial souffle des redoutables blizzards russes.

Jean-Baptiste Doulcet